lunes, 6 de octubre de 2014

#2.1 Hallowed :D

Esta es una escena de la trilogia El designio del Angel. Hallowed es el segundo libro y un día estaba en goodreads y  #2.1 salvaje aparece y yo...
Asi que tenia que encontrarlo!!


UNA ESCENA PERDIDA DE HALLOWED:

La casa de Christian es más grande que la mía, mucho más grande, en realidad, pero por lo demás se ven casi idénticas: ambas grandes casas de madera con un montón de ventanas brillantes y un porche cubierto, incluso hasta el techo cubierto de nieve y carámbanos colgando. Esto me sorprende. Supongo que esperaba la casa de Christian sea oscura y melancólica, una mansión de piedra con figuras misteriosas persistentes en las ventanas. En su lugar es encantador y acogedor, incluso.
—Hey. —Christian dice a modo de saludo abriendo la puerta antes de que yo compensara los escalones de la entrada—. Entra.
Lo sigo a una gran puerta de entrada, con una gran escalera con barandillas suavizadas en el medio de ellas, que se abre a una gran sala de estar.
—Me gusta tu casa —le digo—. Guau—.
—Gracias. Hemos tenido algunas buenas fiestas aquí —dice.
Puedo ver por qué. El lugar casi pide ser lleno de gente descansando en los muebles de cuero mullido, jugando al billar en una mesa en la esquina, jugando al ajedrez en otra mesa. Hay una chimenea gigante contra una pared, y largas, sofás-cómoda mirando, todos se volvieron hacia la enorme televisión. Casi puedo oír los ecos de la risa y la música en esta habitación.
Christian me lleva a la cocina donde él me consigue un refresco de la nevera de acero inoxidable igualmente masivo.
—Dame un recorrido?— Pido de manera espontánea.
—Uh — vacila por una fracción de segundo y luego se encoge de hombros—. Claro.
Lo sigo arriba, por un largo pasillo que parece bastante estándar, más allá de un cuarto de baño, un lavadero, un dormitorio que es tan simple y decorado me recuerda a una habitación de hotel de la habitación de Walter, Christian me dice. Luego hay otra habitación que es como lo opuesto a Walter, decorado en color rosa pálido, luminoso, amplio y con cortinas de gasa en las ventanas y un estampado de flores en la cama.
—Mi madre —explica Christian, y eso es todo lo que dice al respecto.
Espero que la siguiente habitación sea mía, pero en lugar es una gran habitación con dos juegos de literas contra cada pared, lo suficiente para dormir ocho personas, según mis cuentas.
—¿Ustedes también administran un albergue o algo así? — Pregunto.
—Es para cuando amigos de Walter visitan—dice.
Walter tiene que tener un montón de amigos.
—Él tiene amigos de todo el mundo, y en algún lugar a lo largo de la línea se enteraron de que la práctica de esquí que tenemos aquí, pesca y senderismo, todo eso. Así que vienen mucho. A veces, este lugar se siente como una casa de huéspedes —dice.
Está nervioso, me doy cuenta. Puedo sentir su ansiedad saliendo de él como una colonia especialmente nerviosa. Ha estado nervioso desde que propuse el recorrido, pero no entiendo por qué. Sé que es raro, mostrando a la gente donde vives. Muestra una parte de ti que es privado, invita a juicio, tal vez, ese tipo de cosas. Pero aquí todo es tan impecable, tan limpio y ordenado que no se siente como si alguien vive aquí. Es bonito y todo, pero de una manera extraña es también en blanco impersonal. El tamaño de la casa, la forma en que está amueblada, sugiere que es el tipo de lugar que se supone que se llena de gente. Así que aquí, con sólo cristiana y yo vagando por los pasillos, se siente abandonada. Se siente vacía.
—Y esta es mi habitación —Christian dice que cuando llegamos a la última puerta a la izquierda. Nos diferenciamos en el pasillo y entre pares. Un poco mejor, creo. Un poco más vivido. Posters de esqui en la pared, junto con carteles de algunas bandas que nunca he oído hablar, una guitarra acústica en un puesto en la esquina, y una eléctrica en otro.
—Así es, tocas la guitarra —le digo, dando un paso dentro.
—Un poco. ¿No se supone que la sangre de ángel está inclinada musicalmente? —Dice.
—¿Por qué, porque los ángeles tocan arpas?
Él sonríe. —Sólo poco desnudo, los ángeles regordetes tocan arpas. Pero ahí está el coro de ángeles, la música celestial, ese tipo de cosas.
—¿Qué, cantas también?—Me vuelvo y miro, y él se reúne mis ojos a pesar de que lo que quiere hacer es mirar hacia otro lado. Me sale esto a través de mi empatía. Sus vibraciones son muy fuertes en este momento.
Y muy conflictiva.
—No realmente —dice, entrecerrando los ojos y mirando a uno de los carteles de la banda—. En su mayoría sólo estoy tocando.
—Debo haber sido dejado fuera de la lista el día que estaban pasando por el talento musical de ángeles de sangre —le digo—. Yo no canto o toco un instrumento, de verdad. Jeffrey tocó la trompeta durante un año, de vuelta en la escuela media, antes de los deportes se hizo cargo de su cerebro. Mamá toca el piano. Ella sabe de todo tipo de piezas clásicas y un montón de cosas de jazz y blues. Ángela toca un violín. Deberías preguntarle para tocar para nosotros uno de estos momentos. Así sea sólo yo, supongo. Musicalmente, poco inspirada.
—Pero tú eres una bailarina —dice —Bailas.
Lo miro fijamente. — ¿Cómo lo sabes? ¿Has leído mi mente acerca de eso también?
Él se burla. —No. Yo escuchaba. Con mis oídos, y esas cosas. Me dijiste, el año pasado en el baile. Lo que me pareció extraño, ya que seguiste pisando mis pies.
Hola, embarazoso. —Bueno, yo nunca dije que era una buena bailarina.
—Eso es cierto —dice.
—Eres, por cierto. Un buen bailarín, quiero decir.
—Mi mamá me enseñó cuando yo era un niño —dice —. Ella amaba a todos esos viejos bailes de salón.

Involuntariamente, al parecer, sus ojos se mueven a una fotografía enmarcada en la cómoda, una instantánea en blanco y negro de una mujer que hace pivotar un pequeño muchacho de cabello oscuro en el aire. La imagen es un poco borrosa, ya que los dos están en marcha, pero el chico es inconfundiblemente Christian. Christian a los  cuatro o cinco años, supongo. Christian y su mamá. Juntos. Felices. Ambos están riendo. Casi puedo oírlo, mirándolos. Casi puedo sentir. Alegría. Y me da tristeza pensar en todo lo que ha perdido.


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